Alain Delon na Indochina
Alain Delon, o último francês, morreu.
Não era político, cientista, artista ou herói, mas apenas ator.
Obviamente, numa sociedade em que o espetáculo não é um conjunto de imagens, mas uma relação social entre indivíduos mediada por imagens onde todos somos consumidores de ilusões.
Não de esperanças: estas desvaneceram-se num tempo sem honra, sem ética e sem decoro, vulgar, ordinariamente avacalhado, dominado pelo feio, pelo gordo seboso e pelo invertido ou "larilas".
É uma época em que já não há espaço para o tipo humano que Alain Delon representava; a beleza, a elegância e aquele ar inconfundivelmente francês - de uma França que já não existe, da qual ele foi o porta-estandarte e a mais bela imagem.
A sua última declaração pública aproxima-o de nós e mostra-nos porque também nós - sem a fama, o sucesso, a beleza de Alain - nos sentimos exilados, estrangeiros neste mundo e neste tempo.
“Odeio esta época, rejeito-a. Tudo é falso, tudo é distorcido, não há respeito, não há mais palavras de honra. Só o dinheiro importa. Eu sei que deixarei este mundo sem arrependimentos."
Foi o símbolo de uma época bela, ainda humana, civilizada, alegre; passou a vida mordiscando seus frutos, mulheres, bom viver, leveza.
Foi um ator cuja beleza e sorriso, o encanto parisiense (de uma Paris no centro do mundo que já não existe, tão morta como o inspetor Maigret, os bistrôs e as canções de Edith Piaf) enfeitiçavam as mulheres e despertavam a inveja dos homens. homens, mas não o seu rancor.
Quem não gostaria de ser Alain?
Rocco e seus irmãos, de Visconti, foi um filme baseado no seu personagem, a máscara de uma beleza doce e viril num universo tão duro como o boxe, do qual Alain/Rocco torna-se campeão.
Outro personagem inesquecível é o escritor fracassado de The Pool, com Romy Schneider, o amor mais intenso da vida de Delon.
Uma bela mulher, símbolo do charme alemão no inesquecível papel de Sissi, a Imperatriz da Áustria.
Não podemos deixar de mencionar Borsalino, o filme estranho, ligeiramente noir e ligeiramente picaresco em que Delon e Jean Paul Belmondo - criminosos de carreira e amigos para a vida numa Marselha criminosa, mas ainda europeia - competiram em charme e habilidade.
Muitas vezes amamos algo sem motivo, quando crianças.
Descobrimos então que representava o seu tipo ideal, um modelo positivo, uma visão de vida, uma antropologia.
O homem Delon foi um jovem militar voluntário na Indochina, permaneceu para sempre um patriota e um homem de princípios antigos, nunca tentado pelo conformismo de muitos colegas ou mesmo pelo silêncio conveniente.
Mas Delon foi também o ícone perdido de um tipo humano profundamente francês, um pouco Cyrano de Bergerac e de D'Artagnan, símbolo do seu povo, do ar que respirava, da civilização da qual foi filho, da classe de uma certa e saudosa França.
Vimos alguns dos seus filmes na língua original, apreciando a sua dicção perfeita, sinal do amor pela língua que é um traço distintivo da alma transalpina. Tudo menos o jargão miserável e estúpido dos subúrbios degradados da massa acéfala dos “novos franceses”.
A substituição étnica e multicultural, é também o empobrecimento da língua, a dissolução do esprit de finesse, a feiura e o abrutalhamento dos ambientes inabitáveis de Paris ou Marselha, entre outras cidades de França.
Há anos atrás, Alain Delon pronunciou-se contra a adoção homossexual porque uma criança “precisa de um pai e de uma mãe”.
É estranho lembrar frases tão normais, que se tornam heroicas no mundo reverso. Como “viveur” também disse que “nascemos para amar uma mulher, para cortejá-la. Não pegar um homem e ser seduzido por ele."
É doloroso registar estas afirmações – que em última análise são óbvias – e compará-las com o clima prevalecente, que se torna uma imposição nos termos da lei.
Para sua sorte, Alain, cujos últimos anos foram dolorosos devido à perda progressiva da saúde e da autossuficiência, não viveu a degradação humana da última década.
Talvez tenha imaginado, sentido e o esquecimento o tenha protegido de alguma forma.
Chegamos a desejar-mos perder a cabeça para não ter de ver, para não ter de sofrer, para manter o distanciamento daquilo que jamais entendemos, entenderemos ou aceitaremos.
Por sorte, não assistiu à cerimónia de encerramento das Olimpíadas na sua cidade, onde uma quantidade de seres sub humanos, nus, com rostos desprovidos de traços indistinguíveis, foram empilhados uns sobre os outros no ato de adoração de um figura perturbadora com asas, coberta de filamentos dourados.
A representação de uma massa de seres sem alma e de identidades desprovidas de vitalidade, num ato de adoração obediente a divindades invertidas.
Que diferença para Alain Delon, para a sua contraparte feminina - Brigitte Bardot, agora com noventa anos, que escreveu que partilhava palavra por palavra as últimas declarações de Delon - com a França de Molière e Rabelais, dos impressionistas, das catedrais, até mesmo com a de Voltaire e de Robespierre.
Morreu verdadeiramente o último francês, o símbolo extremo de um mundo que já foi grande e belo, sobre o qual cai a escuridão, substituída por uma fossa de abjetos seres e desolação civil.
O grande baile do Leopardo acabou, velho Alain. Não venceu o seu Tancredi, que acabou mantendo a posição e a dignidade.
Até Angélica, a esplêndida Claudia Cardinale, não está mais lá, substituída por umas escumalhas trans como as da cerimônia de abertura de Paris 2024, último ano da sua amada França.
O mundo de cabeça para baixo, enfiada na lama e no esterco, do qual você, Alain, sai sem arrependimentos, venceu.
Nós também sairemos deste atoleiro inabitável sem muita dor.
Alain, você viveu, amou e foi amado.
Assim como na música de Edith Piaf, a trilha sonora do douce France, com certeza que você Alain, "ne lamenta rien".
Que a terra seja leve para si, Alain, o último Francês.
